Y después de las tardes, ¿seremos fin de sueño?
¿Será que amanecemos tras horas de razón
y enjabelgados días, cuando la luz tremía
sobre heridas pupilas, tronchando de raigón
la flor de almendro blanca, los sudores de plata
sobre el césped reseco de una enjuta visión?
Corazón… corazón…
Te pronuncio con miedo, palabra consumida
por siglos de poesía: fácil decoración
de un lirismo comprado con apenas tu nombre.
Rota la lira, queda… ¿tal vez meditación?
¿O hallaremos, latiendo, algo como un afán
que por fin será nuestro?
Corazón… corazón…
